Прошло уже 16 лет,
Когда ушла из жизни мама.
Погас в родном окошке свет,
Закрыла мир могилы яма...
Остался в памяти закат
И небо декабря в печали...
Стал грустным мой из детства сад
И милые, родные дали...
Тогда ещё не могла знать,
Что в жизни испытать придётся...
Когда уйдёт из жизни мать,
Нам трудно без неё живётся.
В беспамятстве, с тоской в душе,
Стала былинкой в чистом поле.
Согнувшейся к земле уже,
Как птица певчая в неволе...
Ударом боли сражёна,
Ударом боли и печали.
Кошмарный долго длился сон
(Друзья и те уж забывали).
Но к небу обратив свой взор,
И к памяти ушедшей мамы,
Главное превозмочь себя и вздор,
И избежать по жизни драмы.
Подняться, сбросив груз беды,
Избавившись от наважденья...
Не избежав своей судьбы,
Разрушив недругов сомненья.
Одно в душе я сохраню:
Любовь к моей ушедшей маме.
Как дочь – душой с ней рядом я,
Она во мне – как жизни пламя.
Я помню многие слова,
Они – как Библии Заветы.
Она во всём была права...
И я несу свои обеты…

Мама остается мамой до конца жизни, и в свои семьдесят лет она будет о нас заботиться, как и в двадцать, и в сорок. Мамой может быть и не та, что дала нам жизнь, к сожалению и такое встречается, но и та что дала нам защиту, в чью заботу хочется завернуться как в шерстяную шаль на зимней стуже, та, которую хочется держать за руку и не опускать всю жизнь.
Мы должны ценить эту заботу, брать с благодарность все, что мама нам дает и взамен отдавать, то, что она в праве от нас ожидать – любовь и тепло сердца. Мы должны ценить эти мгновения, когда мы можем прикоснуться к матери, взять ее протянутую руку, почувствовать подставленное плечо – ведь, к сожалению, наступают моменты одиночества, когда ее все же не окажется рядом и, дай Бог, если это произойдет позже, чем могло бы произойти. Ведь наш мир полон неожиданностей, а иногда – неизбежностей. И эту утрату поможет преодолеть только собственная семья, когда мы сами станем матерям, или отцами, и все то тепло и заботу, что дала нам мать и что накопилась в нашем сердце мы отдадим нашим детям.
Эти строки я посвящаю своей маме, желая дать ей понять, как я ценю ее присутствие в моей жизни и никогда не расцеплю ее заботливых объятий, не смотря на то, что ее уже нет рядом…



Посвящаю стихи моей маме

И бросаю в огонь – пусть сгорят,

Может быть, через вечное пламя

На тот свет они долетят.

Но как только бумага сгорела,

Вновь звучат они в голове,

Ведь слова живые нетленны,

Нету смерти для них в огне.

Запишу их опять и брошу

В этот раз в холодный ручей,

Пусть намокнут они и утонут

И тогда будут с мамой моей.

Но вода принесла их обратно,

На бумаге не видно ни слова,

Но едва к ней коснулась руками,

Те слова в голове звучат снова.

Что ж, тогда я их брошу на ветер,

Что летает в неведомых далях,

Чтоб разнёс их по белу свету,

И они навсегда пропали.

Ветер бережно взял листочек,

Чуть коснувшись моих волос,

Оторвав от него кусочек,

Положил к ногам, словно пёс.

Что ж, тогда закопаю их в землю,

Там уж их никому не найти,

Но стихи мои из-под снега

Умудрились весной взойти.

Они стали ростками пшеницы,

Что надежду на жизнь дают,

А потом их склевали птицы

И теперь о них песни поют.

Я надеюсь, что там, где сейчас ты, мама,

Тоже можно услышать, как поют соловьи,

И я хочу, чтоб однажды ты просто узнала,

Что слова в этих песнях мои.







1.
[700x637]

2.
[672x700]