«так и запишем первое апреля как для шутки хотя уже второе по правде говоря плясали буквы а за спиной кто-то стоял силясь приобнять и шел ливень прося думать про него и по спине потоками стекает вековая мудрость а в недрах тела бьется что-то новое страшное незнакомое и ты уже сама словно летишь и ногти такие острые и запястья такие тонкие и то ли уже отпускало то ли звало лишь на новый круг своей гонки без конца и без начала»

это из сверхсознательных сообщений самой себе пару дней назад.
а сегодня — и впредь — хочется просто лежать, подпирая взглядом потолок, а мыслью пронзая его, уходя в самые глубины вселенной, и растворяться в музыке — полностью, без остатка; пусть бы накрыла она с головой, залила все своими густыми липкими ручьями, только не грязно-зелеными, как в любимых снах, а черными, непроглядными, чтобы темнота кругом; пусть бы картинки индейских тотемов и мексиканских черепов своей восхитительной эстетикой смерти лишь на обратной стороне век отпечатывались, не отвлекая от сути — сути, которая еще недавно казалась такой близкой, а сейчас вот снова ускользает.

в этом ведь и есть мой реальный мир, а не в каменнолицых фотографиях на документы, отрезвляющих поступлениях зарплаты на карточку и пустых бутылках под раковиной.