я всегда любила дым.
сколько помню себя. сначала курил папа, а я постоянно ошивалась где-то рядом. потом С.
мне так нравилось всматриваться в его холодные синие глаза через белесые клубы дыма, которые он пускал мне в лицо. даже снилось иногда, что я тону в этой туманности, которая заполняла мои легкие, мою память. это та магия, то волшебство, которое завораживало, несмело наступая на веки, вдавливая меня в детские глупые мечты о том, что все еще будет. редкие разговоры за сигаретами, но разговоры без слов, нечто на уровне подсознания, молчание, оставляющее после себя ощущение сказки и надежды на новую встречу.
а потом С. исчез из моей жизни. растаял как дым, растворился во времени и пространстве. осталось расстояние и крупицы памяти, упорно не желающие собираться в единую мозаику.
и, чтобы не забывать, я закурила сама.
а нехорошо это, нехорошо.

[500x336]