это новый год. мне восемнадцать. и мне не нравится.
я пробую это число на вкус - плохо, не звучит, грубое, некрасиво. как и все вокруг.
я привыкла, но что в том хорошего.
я привыкла появляться здесь слишком редко, привыкла к кольцам на большом пальце, привыкла вырывать на корню из себя рифмованные чувства, привыкла не писать, привыкла к закрытой на отлично сессии, привыкла не высыпаться, привыкла к отвратительному вкусу кофе и послевкусию сигарет, привыкла к студенчеству, привыкла к одиночеству в шумной толпе, привыкла терять близких людей, привыкла терять себя. но я не хочу привыкать к совершеннолетию, не хочу.
хочу вернуться сюда: ванилить, сочинять, откровенничать, любить. жить.
а выходят только дурные стишки в поездах. измельчала я.
а помнишь, прошлой зимой:
твоя квартира, голые стены, сказки с потолка,
колени голые, тихий прибой
в раковинах, привезенных с моря, издалека,
шоколад тает в ладонях - горячих,
липнет, как я к тебе, как мухи к окну,
солнечные зайцы в глазах маячат,
ночи темные, длинные, лучше умру, чем усну -
не терять ни одной секунды
вдвоем, на твоей груди, в твоей груди, а потом,
помнишь, все эти чертовы фунты
сахарного песка сходят на нет, споры о том,
кому выходить на свет,
кому оставлять этот теплый надежный приют,
а кому кутаться в плед,
сочинять, что там, за окном, война, кого-то точно убьют,
тушить языком огонек свечи,
не скучать, коротать часы за чтением старых газет,
удивляться - уже весна: грачи
прилетели, наверное, а тебя до сих пор нет...
помнишь, такие споры из ничего,
соседи звонили в полицию, я - плакала,
как будто тогда уже знала то,
что я навсегда остаюсь пить чай без сахара.
5.2.2012
[400x253]