Уже больше трёх. Я начинаю себя внутренне грызть. Жутко, до боли, до ломоты в суставах хочу спать. Меня все пугают, что не спать опасно. Я делаю вид, что не ржавею.

Дело не в этом.

Мысль такова:

Все мы окажемся провинциалами. А большинство уже оказалось. Приехало из провинции старых и бывших столиц Прошлого в звонкую и нынешнюю столицу Настоящего.
Где и мода другая, и вкусы, и интересы, и наука уже далеко куда продвинулась.
А город не любит крестьян.
Чем старше человек - тем больше он - провинциал.
И ходят они, приезжие, не адаптировавшиеся к быстрому дорожному движению, непривыкшие помышлять о прыжках с парашютом с БигБена, не рисующие кофейными росчерками бесценные картины, не курящие что-то очень редкое и неумеющие расчитываться кредитками.
Я люблю провинциалов куда больше, чем столичных штучек.

Я, кажется, всегда немного такая.
Провинциальная.

Извините, а как пройти на Тверскую?..