Я заплету волосы в косы.
Косы обрежу серпом месяца.
Выйду в поле босая да пьяная...
Тело портится.

Время? Один нескончаемый день, наполненный бесконечной вивисекцией "Я", а пациент так долго не терпит. И вот уже никакие антибиотики не помогают. Пациент мертв. А скальпель нежно отделяет плоть, гниющую и расползающуюся, словно перезрелая марля, от белоснежной жемчужной кости. И ничего уже не нужно. Мертвецам вообще ничего не нужно, кроме их мерцающих внутренностей, загадочно колыхающихся на деревьях в свете Красной Луны.