Я так не хочу писать про свою жизнь. Ни про плохое, ни про хорошее. Ни даже вообще о чем-то отвлеченном.
Я не хочу осмысливать это, бередить, перебирать. Я не хочу к этому возвращаться спустя время, вспоминать, перечитывать.
У меня нет чувств ни по одному из возможных поводов. Я не могу написать "Дорогой дневник, сегодня я снова и снова билась головой о стенку, потому что предлагаемые мне жизнью обстоятельства настолько идиотские, что дальше уже некуда". Все что я чувствую - это сейчас, один момент и все изменилось. Все что меня радует, бесит, веселит, печалит так мимолетно, что становится настолько неважным, как будто его и не было, нет и не будет.
Я не хочу писать. Я хочу делать. И я пытаюсь делать то, что я хочу.
Да, иногда у меня есть потребность обдумать что-то, найти решение. Но поисков больше нет. Я либо знаю решение, либо его просто нет, оно не пришло еще, само не пришло. Мне не надо его искать, потому что его пока просто нет.
Я не хочу писать. Я хочу жить. Со всеми красками, всеми оттенками, теплыми и холодными, со всеми бедами и радостями. Пусть иногда я хочу что-то высказать, я все равно не смогу этого сделать. Потому что я не знаю что говорить. У меня не бывает определенного мнения, или оно настолько быстро меняется, что мне никак не удается его уловить. Или если я за что-то, то я просто за, и если я против, то просто против, тут и высказывать нечего.
Я не хочу писать. Я хочу творить. Творить свою жизнь и жизнь вокруг своей жизни, себя и все что в моих силах.
Я просто так хочу