полбутылки вина и чернильно-синее майское небо.
кости ломаются со звонким хрустом. а потом рассыпаются в легкий незатейливый узор. и все то, что до этих самых пор сдерживало тебя в нужных и правильных рамках, расплывается как утренний сумрак. и ты искренне, настойчиво-наивно пытаешься дышать полной грудью. и хочется, как на тех самых фотографиях, чтобы взаправду, чтобы по-настоящему. а вместо этого сладковато-кислое вино вынуждает вглядываться куда-то вдаль. видеть лучшее. верить в правильное. жить настоящим. и все твои кости - песок, разметавшийся по той самой линии жизни. и ты вместе с ним.