прозрачный воздух гудит в голове. мимо тебя несутся проспекты, зазывая куда-то вглубь этой маленькой вселенной. с высокими крышами, извилистой лепниной, коротенькими скверами. и солнце словно отказывается отпускаться за горизонт. оно до последнего щурится от наступающего на пятки вечера, чтобы потом погаснуть, словно кто-то щелкнул выключателем. поребрики и брусчатка отмеряют твой спешный шаг. а прозрачный воздух все ещё гудит в голове и отражается в стеклянных витринах, прячась в едва наступающих сумерках. ты кутаешься во вряд ли шерстяной шарф и дышишь, если не полной грудью, то той ее частью, что заставляет с равномерным ритмом выдыхать сизые разводы насквозь промозглого табачного дыма. и ты не любишь этот холодный пасмурный город, но эти проспекты несутся мимо тебя, и ты спешишь куда-то им вслед, убегая от всего на свете и от самой себя больше всех. и стеклянные витрины в кои-то веки отражают то, чего хочется, а не то, что есть на самом деле. и четкий шаг будто отрепетирован заранее. и сигарет никогда не хватает на потом. но эта маленькая вселенная, уместившаяся в одном коротком «сейчас», снова и снова заманивает тебя в свои путанные сети. и ты торопишься потеряться в одном мгновении, чтобы очнуться от прозрачного воздуха, гудящего в твоей голове.