остаются не воспоминания. остаются их обрывки. и голос звучит откуда-то издалека. из далекого прошлого. ты помнишь едва ощутимый образ. ты помнишь то, что оно для тебя значило. жалеешь о чем-то. что-то хочешь переиграть. пережить заново.
тонешь с головой в памяти. беспощадной и жестокой. потому что память - слишком тонкая материя. рвется. стирается. тебе всем сердцем, всей душой хочется сохранить все незыблемым. до мелочей и деталей. но так не бывает.
время незаметно подводит нас к черте где все, что нам остается - хвататься за крохотные клочки прошлого. хранить их и беречь. запоздало осознаешь, что оставил слишком мало. хочется больше и ярче. чтобы тонуть в этих воспоминаниях. чтобы возвращаться в них снова и снова.
где-то далеко вперед маячит едва различимые очертания тех моментов, которые тебе нужны сильнее чем воздух. от них хочется задыхаться. их прячешь глубоко-глубоко. но тебе этого так невероятно мало.
однажды незаметно из твоей памяти сотрется тот голос. а те обрывки твоей же собственной жизни превратятся в крохотные вспышки и огоньки. и ты будешь жалеть еще больше, чем делаешь это сейчас.
а вспоминать больше нечего.