Асфальт. Сегодня утром меня окружает асфальт. Над головой, в легких, на руках. Асфальт привел меня к тебе.
Сегодня у тебя прекрасно уложенные волосы. Серые тени. Черная (а может, я плохо видела) кофта. Ты сидиь как обычно, наблюдая за потоками байтов, не замечая прохожих.
Нет, мы не странные. Мы хотим ими быть, вселая свою необыкновенность людям нелепыми решениями, поступками и словами.
Я привязалась. Но только к твоим словам. К твоему удивительному жанру. Так и назовем. Будет "открытие года в литературе".
Что я пишу, мне самой не очень понятно. Голова еще не остыла.
Не могу поверить, что ты хорошая. Совсем хорошая. Но ничего плохого я не видела. Поэтому я совсем не знаю ни-че-го. Ничего о тебе ни хорошего, ни плохого. Влияет всё. Прошлогоднее мнение - зависть - больная голова - думать за других - серая осень - за спиной.
Зато знай, что Ч.П. тебя защищал.