Как много мыслей проносится в голове и там же умирают. Даже при взгляде на случайного прохожего - мысль, что живем во злобе и обиде. Вокруг множество происходящего, а написать об этом некогда. Пишешь только самое сочное, что в душу залезли. Или то, что крутится в голове и доживает до момента, когда её хозяин садится за клавиатуру. Писать хотелось бы и о происходящем, и о теплых чувствах, когда засыпаешь на плече своего супермена. А все некогда. И ещё, знайте, я за вас переживаю.