В этом доме часы убегали
и никак не могли убежать.
И на зов одинокой печали
шла на ощупь слепая душа.
 
Может, тени, а может, лишь блики...
Уходящего света игра.
В этом доме уснувшие книги
каждой строчкой искали "вчера".

Но у времени нет очертаний,
и оно принимает черты
нашей грусти и наших прощаний
на пороге иной пустоты.

Так песчинки текучих мгновений
засыпают забытый портрет.
В этом доме остались лишь тени
неоплаченным счетом за свет.

Бах Ахмедов. Ташкент.