Все влюблённые, и, наверное, как следствие, мне кажется, счастливые.)

У все есть планы на будущее: а я сделаю то, а я сделаю это, пятое, десятое...

Ну ведь у каждого что-то есть, правда? - Ну да, конечно, у каждого. Для кого-то важны друзья, для кого-то парни (девушки), для кого-то родители,  для кого-то учёба, для кого-то карьера, для кого-то перспективы, для кого-то имущество, для кого-то слава,  для кого-то чувства, для кого-то эмоции, для кого-то курево, для кого-то секс в конце концов....для кого-то что-нибудь, взятое в отдельности, взятое в совокупности, важно, не правда ли?

Ну а ведь ещё кроме самой важности чего-то, надо это что-то искать, достигать, постигать... И тут мы все отправляемся на эти самые поиски. Поиски приключений на свою задницу. Не всегда, пройдя все приключения, мы достигаем желаемого результата. Порой, приходится кусать локти от того, что всё было тщетно. Потом есть два, мммм, нет, даже три пути. Первый путь: пробовать снова, снова и снова (ведь если верить, обязательно будет это то, во что веришь). Второй путь: отчаяться и плыть по течению, предаваясь воле судьбы, в которую некоторые наивно верят. И третий, наконец: взять тайм-аут и посмотреть со стороны, а что же будет. Самый что ни на есть лояльный.  А порой нам и удаётся достичь желаемого, и тогда, как некоторые полагают, мы "счастливы". Ну "счастливы"... "Счастливы" на мгновенье, секунду, минуту, час, день, неделю, месяц, ну, пускай, год... а дальше? Дальше нас перестаёт удовлетворять имеемое нами, и начинаются новые приключения для наших задниц. Так? Я считаю. Это и можно назвать жизнью: постоянная погоня за удовлетворением своей самости. Погоня, которая оборачивается или добычей или проигранной гонкой. Но добыча, она на то и добыча, что бы её потреблять в самом широком смысле данного слова. Она есть нечто конечное, как любой ресурс, поэтому-то вскоре мы выслеживаем новую жертву и начинаем новую гонку, исход которой ничем не отличится от исхода первой...

Так вот: мы никогда ничего не приобретаем, ибо постоянно тратим, используем, переоцениваем, но в то же время, думаем, что всё это, нами завоёванное, несёт в нашу душу что-то перфектно новое, неоценимо важное. Но проходит время, нет, не год, и даже не два... проходят десятилетия, и это всё оседает прахом. Прахом, потому что ненужно ни нам, не окружающим - никому. За этот прах стараются зацепиться, чтобы жить, неизвестно и непонятно зачем, но он не может держать долго: это всего навсего прах. Тут уже ничего не остаётся ничего больше, как уступить место другим, чтобы они заново повторили это цикл, прошли этот замкнутый круг истории, который и им придётся кому-то рано или поздно уступать.

Всё есть. Ничего нет.