Мы с тобой, конечно, психи. Ибо, кто еще способен выдержать такое? Либо зависимые аськоманы, либо отчаянные психи, что, по сути, одно и то же.

Тысячи пыльных километров, месяцы пугающей неопределенности, судорожные попытки сделать ожидание не таким мучительным. 

Они, глядя на "нас", сочувственно крутят пальцем у виска.  

Они не понимают.

Ведь у них по-другому, как у всех.

Я знаю, это как старые садовые грабли, на которые, бегая по замкнутому кругу, вновь и вновь натыкаешься и, с мазохистским удовольствием, с размаху ударяешь себя по лбу. Возможно, когда-нибудь мы осознаем это, и болезненные грабли будут убраны с пути и выброшены куда-то в ведро. Но сейчас без них просто не было бы нас.

Дико хочется снова вдыхать твой аромат, трогать тебя, слушать твои милые глупости.. Ощущать твои пальцы в своих волосах..  Хочется настоящего тебя, рядом со мной. Но, черт тебя дери, ты так далеко от меня! И ничего нельзя сделать, лишь ждать. Бешусь от собственной беспомощности.

Ты для меня в.с.ё.