День рождения у моего любимого Бориса Пастернака. Чудо какие строки выходили из под его пера. Непонятый, непризнанный, гонимый своими современниками за инакость, непохожесть. За то, что вне системы, вне времени, вне эпохи. Спасибо, что он был. Что смог, несмотря на все препоны писать стихи от которых и сейчас щемит сердце.

Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.