«Любовь – весенняя пора», – измученный шептал художник,
И вял застывший подорожник у позабытого двора…
И солнце пряталось в тени... на миг, прощаясь с тёплым жаром,
И тучи плыли за обманом, неся разлуки корабли.

Тепло. Но зыбко плачет дождь, бросая робкие сомненья.
А небо смотрит в злом забвенье: то ль ложь, что вижу, то ль не ложь?
Но всё ж земля дрожит от капель и тихо движется заря…
Обманута картина зря – художник рисовал на скатерти.

Мы за любовь разлукой платим…
Что, тоже зря? Ан нет, не зря...