Просто, если стреляешь, то целься же…
Чтоб до хрипов в груди, а не мимо...
Только так… Чтобы билась в конвульсиях
И рвала от бессилья одежду,
А не просто сгорала без пульса я,
Проклиная немую надежду…
Только ты не звони больше вечером.
Думать, плакать, курить – нету мочи,
Знаешь, даже сказать тебе нечего.
Не целую. Плохой Тебе ночи.