когда привычный перевёрнут мир
и по чужим канонам перекрашен,
прими его таким, как есть, прими –
с ног на голову, всё не так уж страшно.
и мало ли о чём ещё мечтать?
по ложке дёгтя в каждой бочке мёда.
ты знаешь, априорна простота:
душа, будь ты красавцем иль уродом
заложена Создателем внутри.
а впрочем, там ещё немало хрени...
послушай, ничего не говори!
вся наша жизнь – катарсис – восхожденье.
приходишь в мир, растёшь, грызёшь гранит,
по максимуму ставишь и, рискуя,
выигрываешь – Бог тебя хранит.
а дальше – яхты, пальмы, маракуйя
в руке мулатки с острова Неккер
и страсть в её глазах чернее ночи,
и ты, срываясь в жуткое пике,
творишь судьбу, ты делаешь что хочешь.
и кажется – весь мир тебе открыт
как следствие удачного гамбита…
...
но тут приходит новый фаворит
и говорит:
«Печорин, Ваша карта бита!»
не называй меня
«мой серафим домашний»
домашним мне не стать ни для, ни вопреки.
я перейду тебя как улицу, как пашню,
как переходят вброд излучину реки.
с утра я буду греть в ладонях чашку с чаем,
и обещать тебе всегда глядеть в глаза.
а на исходе дня в уюте заскучаю
и выйду покурить. и не вернусь назад.
прости меня! прости, я не твоя награда,
которую тебе пошлёт однажды Бог.
и не звони друзьям.
искать меня не надо.
пойми – я б не ушёл,
когда б остаться мог.