Кто говорит моим языком,

Кто же мне шепчет стихи внутри?

Кто-то с кем был я давно знаком,

Кто-то, кому я сказал – умри.



Кто-то, кто слово не миру рёк,

Верным хирургом вскрывал сердца.

Толи был бес, толь в огне пророк,

Лишь не носил, не менял лица.



То ли воскрес, то ли вновь ушел,

Не соберусь я, да не пойму.

Лампа да зеркало, рядом стол,

Огненный образ, да весь в дыму.



Словно на цепь я привязан здесь,

Средь паутины бетонных стен.

Выгорев, вновь разгораюсь, весь,

Сердце, что шепчет, приняв взамен.



Шаткой походкой пойду, взгляну,

На горизонт, где в крови заря.

Сердце зовет лишь ее одну,

Есть лишь она, да огонь, да я
Tags: мое творчество, стихи
Пусть возгорится огонь
В солнечных душах людей
Если сказали: "Не тронь!"
Значит, не медли, убей

Если сказали: "Ты - тлен!"
Если сказали: "Беги!"
Значит, поднялся с колен
Ведь оживились враги

Если воскреснуть готов
Бойся быть пойманным в сеть
Только лишенный оков
Может на небо взлететь

Тело на копьях подняв
Братья отправят в полет
Дух твой частицей огня
В неба безжизненный лед

Ели на склонах Карпат
Райского неба сады
Вспышка, последний раскат
Грома и вечность воды

Так открывается дверь
Смерть выжигая и ложь
Вестник, на небо теперь
Правду от нас понесешь

К пастырю гневных волков
К битве готовых с судьбой
Неба лазурный покров
Царский, имперский покой

Скоро увидишь, и тот
Кто ниспускался во ад,
Помощь пославши, придет
Пусть все дороги назад

Вмиг оборвутся, и свет
Стрелами дня ослепит
Всех, кто по звону монет
Смерть поднимали на щит

Вестник, стань ангелом нам
Сквозь лабиринты времен
Солнца воинственный Храм
Снова сияет сквозь сон

Тысячи лет - два листа
И в уготованный час
С солнечной вестью креста
Братья уходят от нас

Насмерть, да не на живот
В небе - блеск Ангельских Крыл
Вестников войско ведет
Архистратиг Михаил

Жертвой свой дух закали
Став крестоносным огнем
Мы всем народам земли
Весть на мечах понесем
Tags: мое творчество, стихи
Знаете, что нам не хватает, Дорогие Мои Русские люди? Я то знаю чего. Нам не хватает стержня, в биологии именуемого позвоночником. Позвоночника у нас нет. Хотя он подразумевается у каждого человека. Ну, так и хвост подразумевается. Или крылья, огненный фонтан в голове. А отсутствие стержня весьма ощутимая примета. Народ наш более всего напоминает тесто, биогумус из которого удачливая инородческая элита (именуемая Русь) в принципе может слепить и сконструировать всё что угодно (1). Французский этносоциолог Дюран именовал режим существования русского народа «мистическим ноктюрном» (2). Это состояние сравнимо с положением ещё не родившегося ребёнка, который лежит калачиком в материнской утробе или в берлоге матери-сырой земле – без света и почти без движения, сонно ворочаясь и изредка толкаясь. Это царство ласковой ночи, режим нерождённого, неживого-ни мёртвого, вечной потенции.

Утонуть в одном взгляде
Стать лишь отблеском слез
И ответа лишь ради
Превратиться в вопрос

В невесомость загадок
На остывших устах
Выпасть в мутный осадок
Неразбавленный страх

И уснуть на рассвете
В царстве бледной зимы
Непонятны как дети
Эти вечные мы