Повседневность бьет меня по щекам с напущенной честностью,
Те же чашки, потертые мысли и как всегда рано вставать,
Кто-то пишет мне: «Он просто убивает меня своей резкостью»,
  Я отвечаю: «Счастливая ты. Меня некому даже поубивать».

Вот идешь по улице и думаешь даа, семейное положение - одинока. Не свободна и не в активном поиске, а одинока. А навстречу тебе идут парень с девушкой, за руки держатся. Ты смотришь на них и снова думаешь: "Она некрасива, с кривыми зубами да и выше его на голову, еще и каблуки напялила. А он низкий, и уши торчат, а глаза маленькие и некрасивые черты лица." А потом прерываешь себя и осознаешь: все это не мешает им быть вместе и быть счастливыми.

А меня мама вроде как и не уродиной родила, и внутренний мир у меня просторный. А я вот так, как они, не могу. Чтобы идти с парнем за руку и светится счастьем от того, что меня любят. Чтобы хотеть кричать: "Смотрите все, мы вместе, и он любит меня! Мы самые счастливые люди на планете!"

Нет у меня в жизни такого.