Свободный художник, невозмутимый,
Высокий, худой, клетка - берет.
Кем-то, наверно, безумно любимый.
Двадцати двух с половиной, мечтательных, лет.

Волосы, волнами, лопатки щекочат,
На тонком запястье сияет браслет.
Чистый взгляд, без следа сладострастия.
В длинных пальцах его секрет.

В них он сжимает тонкие кисти,
Разные по длине и ширине,
И на холстах появляются листья,
Родные и тёплые, как в детском сне.

И трепетный свет голубого неба,
Блеск нового дня, для юной души,
Даже запах свежего хлеба,
И запах, влекущих вперёд, вершин.

Все передал, на картине, чувства,
Каждую чёрточку тонкой души.
Без искусства на свете всё грустно.
Остановись на миг, присмотрись, не спеши...

5 августа 2009