Когда так много тебя во мне:
как тяги к свету в живом зерне,
как сока в почке,
как в почве плоти,
как вероятностных "я" в зиготе,
тогда мне нужен иной простор,
чем тот, что тешил до этих пор.

И если этот простор — слова,
не признающие ни родства,
ни обязательств, ни обещаний,
миг погружения так отчаян,
что я готова тонуть всегда,
пока приемлет меня вода.

Не уложиться мне в восемь строк,
прости разросшийся монолог —
задел разрушен, как Карфаген,
раз доминантен болтливый ген.

Но что же делать, терпи и слушай.
Внутри простора полно ракушек,
давно расколотых, но "люблю"
не обессилит и абсолют.
А в приоткрытом уже "хочу"
так много терпкости, что мечу
рубить с плеча бы узлы сплетений
во избежанье иных прочтений.

Но, впрочем, что я...
Пожалуй, хватит —
не отвратить бы момент объятий
двух тел, сплетённых в глубоком кресле,
спартанской выдержкой слова "если".


Уже Другая