Хожу по воскресеньям на причастие…
И о зиме не думаю, зачем?
Мне б осень пережить и то за счастье…
Попробовав не чувствовать совсем…

Не пишутся стихи, лишь пьется виски
Наверно мало с неба взял чернил…
И хочется свалить, так , по английски…
Чтобы совсем не помнить, кем я был…

Но лишь куда? Мне вниз или повыше?
Я верю в ангелов, но где тогда же мой?
И каждый вторник жду его на крыше…
С подставленною ветру головой…

Ну, может просто он (она), не знаю…
Сломав каблук, сидит, весь свет кляня…
У каждого ведь свой гонец из рая…
И самый странный видно у меня…

За человечность, Там, лишив прописки…
Их обрекают к жизни на земле…
«Ведь ангелы не пьют ночами виски?»
Лишь улыбнусь,услышав фразу мне…



Шотландский Виски