В эту погоду бы, по-хорошему,
скрыться от мира в домашней крепости,
а не топтать сапогами крошево
в степени средней пока свирепости.

Веришь, когда бы мне до рождения
дали возможность такого выбора,
не родилась бы я, без сомнения,
градусов на семь правее Выборга,
в той широте, где отнюдь не зрелищно,
где многозимье сивее мерина,
а, в африканской геенне сверзившись,
в руки саванны себя доверила.

Впрочем, к чему это пустословие,
если в кармане права синицыны:
сетуй, не сетуй, да вот по крови я
полнюсь славянскими только лицами.

В эту погоду бы, по-хорошему...

Вот она, крепость, почти притопали!
Голову в небо, раз у подножия —
метров двенадцать.
Сродни акрополю.

В мире настывшем одним спасаются —
лаской-глинтвейнами-шоколадками.
Верно, и мной — ещё той лукавицей.
Снова целую...
Попробуй — сладко ли?



Уже Другая