Видишь ли, в новую осень я так строга
к слову и слогу своих тривиальных истин,
что предпочтительней вслушаться в шорох листьев,
без сожалений летящих к моим ногам,
и наблюдать сквозь сплетённую сеть ветвей
небо, открытое взгляду до дна седьмого,
нежели пестовать веру, что вспомню слово,
то, настоящее — будничных слов живей.

Правда приходит, как правило, постепенно,
так же, как цвет зрелой горечи — на лицо.

Встречные взгляды чужих тяжелят свинцом.
Парк умирает и пахнет осенним тленом,
листья танцуют, не зная ещё о том,
что для костров наготове сухие спички.

Мысли о бренном, прервавшись сорочьим спичем,
снова себя обрящут в кругу шестом.

Личная зрелость: недавние тридцать пять,
в два новых года лишившись остатков спеси,
стали простыми смыслами полновесней —
в поисках слова учусь я его молчать.



Уже Другая