Укрыться тьмою, как плитой.
Не достучаться до небес.
Я им не нужен, в том покой,
и сверху мыслей тяжкий пресс.

А рядом положу свободу
и буду спать с ней, как с женой.
На грудь печаль, под ноги злобу
и засыпать под мерный вой,

что мне поет судьбу, певца.
Склеп, заппираемый молвой.
Ей ни начала, ни конца.