_{Танцор устал, танцор просто хотел тишины}

Маленький клоун. Бесконечные фазы сна. Перетекающие глянцевые фотографии. Сигареты. Немного кофе по утрам. В зале, наполненным безумием и злостью. Маленькая сцена. Ассистентка заводит шарманку, но никто не танцует, не смотрит. Не улыбается. Как будто бы нечего больше сказать. И из шляпы кролик не выползает, съеденый особо холодной зимой. А голубя обезглавила кошка, ещё на прошлой недели. Потертый ящик, где дырявые платки, шарики, крапленые карты. Всё так разноцветно серо. Что даже не хочется плакать. Только смотреть или нет. Отвернувшись от публики лишь на мгновение, чтобы прикрыть глаза и вспомнить былое, он натыкается взглядом на хозяина сего заведения, недовольного и угрюмого. Клоун всё понимает. Как и всегда. Люди устали. Им надоели шутки. Пресытились тем, что называют волшебством. Никто не заплатит. Даже не похлопает. Не посмотрит. Позже, стоя на улице, под дождем, смывающим грим, клоун в нелепом костюме, достанет револьвер и выстрелит в глотку, чтобы никогда больше не быть клоуном.