Ну что же, Граф, никак Вы не уйдете!
Да не топчитесь жалобно в передней!
И осторожнее на повороте…
Вас видели с цыганкою намедни.

Босые ноги, юбка, шаль с дырою.
Вам, cher ami, такое ведь по вкусу?
Как смели Вы её равнять со мною?!
Что? Говорите, поддались искусу?

Враньё и блеф! Вы в этом преуспели.
Что ж, уходите! Только безвозвратно.
Каким же сладким голосом Вы пели
Мне «песни», что она Вам неприятна.

Вы позабылись… На вторые роли
Я не гожусь, Всегда была на первой.
Не покажу своей сердечной боли, —
В глазах я Ваших лучше буду стервой.

Пока стихи наивные писала,
Пока тепло Вам, не скупясь, дарила,
Змеиного не замечала жала…
Стихов не будет. Кончились чернила.

Прощайте, Граф! Я не скажу «до встречи».
И счастья Вам вослед не пожелаю!
Мне радовать, простите, больше нечем.
Закрылись двери в рай весною… в мае.