Всё, что происходит, кажется таким нереальным. И снова ощущаю себя не человеком, а кем-то...чем-то... Нет, не нужно, не стоит придумывать названия тому, чего пока не понимаешь сама. Все люди врут. Лучше молчать. Молчать кем-то, чем-то...

Люди идут... Люди всегда торопятся. Люди умеют летать. Они всегда на ногах и всегда пролетают мимо тех, кого бы стоило согреть и обнять. Очень осторожные, резкие и крайне недоверчивые, они умеют улыбаться. Они редко улыбаются нам или кому-то ещё. Они сперва оценивают. Быть может, даже не нас, но одного из наших "нас" - точно. Всегда оценивают, поглядывая на витрины, где стоят такие идеальные, легендарные, уже готовые и такие сногсшибательные фарфоровые они. Если ты на них похож, значит улыбка какого-нибудь иностранца с огромным, красивым французским носом - твоя, и твоя улыбка той грациозной женщины с аристократическим, гордым взглядом. А если нет... Лучше не смотри в витрины: людей там нет. Людей почти не видно на улицах. Ведь люди любят смотреть, оценивать и улыбаться. Но только не нам, а самим себе: любят оценивать, судить и улыбаться своим отражениям.

Люди...живут...на поверхностной...пленке...городских...зеркал

Меня кто-то в толпе потерял - они меня не видят - они не хотят меня знать - я теряю себя - я узнаю тебя - найди меня - пожалуйста!!!