Здравствуй, дорогой дневник. 

Я говорила с Дашей. Она сказала, что нашла фотографии своего папы. Что мама спрятала их от неё. 

Я стараюсь её поддержать, хотя не знаю, что у них там случилось.

Знаешь, дневник... В детстве я не понимала, что мне чего-то не хватает. Я всегда была беспроблемным ребёнком. Но сейчас, чем старше я становлюсь, тем острее понимаю, как мне не хватало того, чтобы кто-то заботился обо мне. У меня не было дяди, деда, старшего брата, хоть кого-то, кто мог бы защитить меня.

Хотя я соврала. Папа... Не мой настоящий отец, а он, защищал. Немного. Недолго. Но это было так хорошо. Я всё ещё не знаю, почему они с мамой развелись. Мы никогда не обсуждали это. Потому что я сразу рыдаю. Истеричка.

Так вот. Внутри такая пустота, и я всё ищу того, кто заполнил бы её. Отсюда и люди сильно старше меня, и странные увлечения.

Может, отсюда и то, что у меня нет по-настоящему близких людей. Я рассказываю всем всё, но это не то же самое. Факты - всего лишь факты. 

У меня есть такое странное ущербное чувство: будто я вечно перед всеми пресмыкаюсь. "Обрати на меня внимание", "люби меня", "будь рядом со мной". Этакая эгоистичная липкость.

Иногда так устаю быть собой. Ненавижу себя за все эти качества, за эту половинчатость и жалкость... И всё же не могу измениться.