Он пал.

Он развенчан судьбою и все растерял караваны.

Он странник, таким неизменно когда-то сбиваться с пути.

Он воин.

Но вместо меча одно только слово, одна только сила --

Сила идти.

Он спит, как дитя, под щёку сложив огрубелые руки

И видит ли сны? Кто знает...

Нам всем не понять, никогда не понять

Его пустоты.

Силясь заполнить эту дыру-одиночество,

Он снова бредёт, раздирая насквозь бурелом.

Как быть, если больше не верит в пути

И в то, что когда-нибудь он доберётся?

А цель... Да нужна ли нам цель,

Когда по ступеням вперёд гонит боль,

А вовсе не жажда наживы иль сколько-нибудь подходящий предмет?

И вот он идёт, порою бежит и даже ползёт,

Пробраться иначе не можно в отдельных районах.

И что же теперь? Как будто вот так можно жить --

Без всякой надежды на новое, светлое завтра.

Но можно, вы знаете, можно!

И он улыбается. Ведь он - просто он,

Не больше, не меньше.

Не скован запретами, мыслями, спорами.

В груди его свищут ветра, и после сосущей прохлады

Вдруг там поселяется свет.

И вот уже руки ласкают прибрежные камни,

А пальцы его касаются веток сосновых.

Он, кажется, понял, в чём суть,

Он, кажется, понял!..