Люди заедают боль людьми. А пережеванные люди ломают пальцы, ставят спектакли у своего порога, пересматривают за оконный пейзаж и не верят в новый год. И кто-то уже нажал стоп-кран и вышел. Это будет их точкой отсчета, отправления. Загромождения обдуманного полудня. Откуда они берутся? Почему выбирают меня? Это что, какая-то бегущая строка? Что-то вроде выбери меня? Или скажете это судьба? Это закончится каким-нибудь опасливым четвергом, в очередном поезде не домой. Это будет стоить мне очередных пол года, очередного апреля, очередного внутреннего монолога.