Пора запсывать по-новой. Ставить другую пластинку. Мне надоело. Откровенно достала несправедливость. Я умер, как субъект из прошлого, из Present Perfect. Меня ни во что не ставят даже несмотря на память, как оказалось. Это ничего не изменит и душа так и будет метаться от любви к ненависти. Хотя, скорее, из пустоты и смиренного одиночества в скрытую злобу и наивную зависть. А потом в бессилии медленно опускаться в океан безысходности, чтобы забыться и снова убедиться в несправедливости, снова выкорчевать принявшуюся было надежду.
Все не правильно. Все не так.
А я люблю зиму.