Почему человек, который является творцом, художником, поэтом, мастером, гением, музыкантом....гибнет от кирпича, упавшего ему на голову, от пули, подобно тем, кто наслаждается плодами его творчества, или будет наслаждаться, или не понял его.....
Человека (с большой буквы, не потому, что в начале преложения) слишком сковывают простые обстоятельства, они сводят его с ума или делают мразью нечеловеческой. Я не претендую на имя творца или гения, нет, спасибо, но почему-то мне так хочется хотя бы оставаться человеком.....хотя все вещи в жизни человека так или иначе совершаются только ради других, а других-то у меня и нет....Я схожу с ума. На меня теперь опять давит быт, но это даже не проблема - это происходит с неожиданной стороны, этот шок длится с детства. Эти правила жизни, этот бетонный порядок, эти невидимые, немые, невесомые и ничтожные в своей бессмысленности, негласные правила, эти границы, гордость, бессмысленная суета и злоба вокруг, предвзятость....это не для людей, это не по-человечески (а может - абсолютно по-человечески).
Хочется закрыть глаза - и проснуться где-нибудь, не здесь, не собой, при этом заснуть надолго, или...