Есть у меня, сохранившийся с давних времён, маленький сборник поэта Александра Богучарова. Сейчас попыталась найти что-нибудь об этом человеке, но ничего почти не разыскала, так, крохи... Что был он журналистом, работал в журнале "Смена", руководил литобъединением им. Эдуарда Багрицкого, что эта книга едва ли не единственная. Богата наша литература, разве всех упомнишь? А мне он запомнился особой лиричностью, строгим романтизмом, искренностью. Неизвестно почему, мне вдруг захотелось снова взять в руки эту маленькую книжечку и перечитать любимые его стихи.


ЦВЕТЫ

Он нёс цветы.
Он их держал не так,
Как держат посторонние букеты,
То прятал почему-то под пиджак,
То вдруг тянул поближе к свету.
Он нёс цветы.
Он помнил эшелон,
К которому букетов не носили.
На голых нарах горький сон -
Растоптанные васильки России.
Он жил цветами.
Утомлён, небрит,
Поверив свято в их необходимость,
Ласкал щекой лугов полночный быт,
Ромашек полевых непроходимость.
Он знал цветы -
По запаху,
По цвету,
По недоступной гордой красоте...
Но в жизни не дарил ещё букетов,
Всё попадались женщины не те.

(А. Богучаров)