Это цитата сообщения в_октябре Оригинальное сообщение

Без заголовка

Лес рубят, щепки летят. стою и смотрю как они летят в мою сторону, прямо в котёл с краской, становясь ресницами на лицах деревянных кукол, которые в котле обретают цвет людей. Сколько живых кукол томно вздыхает за тисовыми ставнями, под прозрачными тюлем, напротив жёлтых фотографий, под погнутыми антеннами и зелёным мхом на красной черепице. Да, и что ты можешь сказать о цифре 40, исполненной каким-то декадентским шрифтом на обратной стороне тарелки, на лицевой стороне которой лежат слова. Лежат и не падают, хоть тарелка и разбитая на дне колодца под слоем земли. И здесь дело вовсе не в золотой кайме из поговорки о блюдце.
Трепетный узор шторы и не знает куда ему деться - внутри всё отсыреет и разрушится, будучи оставленным потомками, а снаружи его просто унесёт ветром и бросит в кроны каких-нибудь деревьев. Лучше быть границей дома, которой касаются руки всяких пришедших сюда людей.
Мне, впрочем, не понять - с течением десятилетий люди меняют места под разными предлогами, меняя по сути, лишь скорость течения времени. Ну..может ещё глубину этого течения. Если ты набросал в реку цветных стёкол, она вовсе не стала от этого интересней. Вода сама уложила и укрыла всё что тебе нужно и когда руки не испугаются холода воды, тогда и кислота отступит от медных ключей, ржавчина освободит железо, а вода подойдёт ближе к корням того дерева, из которого получается хорошая флейта.