Это цитата сообщения игра_в_правду Оригинальное сообщение

[любоff on???]

-1-

Иногда так бывает, что перед тобой открыты те двери, которые тебе не нужны, а те, что нужны не имеют ключа и их приходиться взламывать отмычками.

Он для меня как глоток свежего воздуха в центре города в самый жаркий день. Только с ним я готова бросать все на свете и нестись полюбоваться волнами. Это не любовь. Это не страсть. Это нечто большее. Человеческое притяжение что-ли. Только ему мне не хочется врать, изменять и делать больно впервые в жизни. И именно этот человек так далек и так близок ко мне. Мне бы подобрать код доступа к его сердцу, но всегда появляется третий лишний, который бьет меня по рукам и все отмычки, собираемые мной неделями, падают на кафельный пол.

Это Санта-Барбара. Это мексиканский сериал. И техасские страсти. Но впервые в жизни мне не хочется огласки во всеуслышание. Выключите свои диктофоны и не снимайте на дешевые камеры. Я хочу жить приватной жизнью. Мне так хочется зарыться у него на плече и нюхать вечернюю прохладу большого города. Рядом с ним мне не надо алкоголя, чтобы чувствовать себя in normal. Я всегда normal behind him.

-2-

Я сильная, смелая, умненькая и симпатичная девочка, я пробивная и не сгибаемая, у меня есть все качества, чтобы достичь всего, чего хочется в этой жизни. Но перед ним у меня трясутся коленки, бьет мелкая дрожь от его поцелуев, голос превращается в липкий шоколад, и я даже не представляю, какой экстаз ждет меня с ним в постели. Может нормальные люди и называют это влюбленностью? У нас же, циничных тварей, сплошное описание эмоций, подьебки своих истинных чувств и вымученные улыбки друзьям. Почему все так? Стоит мне найти “того самого”, как передо мной 3х метровый забор проблем, выстроенных мной же в прошлом.

Мне ничего от него не нужно, ни подарков, ни люблю - куплю, ни шампанского по праздникам, хочу лишь прыгать в его тачку и нестись по автостраде, пробиваясь сквозь вечерние пробки. Сижу в клубе и шепчу про себя “подойди обними. поцелуй. я здесь. я живая. я твоя.”

-3-

Если меня спросят,- что такое любовь? Боюсь, что мне нечего будет сказать. И я могу лишь отшучиваться, говорить избитые фразы, сыпать афоризмами, а вот от себя мне добавить совершенно нечего. Нет, конечно, у меня были отношения и были чувства. Просто этого недостаточно. Это не было любовью. Не было это тем, что хотелось бы назвать любовь. Просто люди входили и выходили из помещения. А я сидела, смотрела, говорила, курила, строчила смс, писала посты, бухала по выходным, покупала новые шмотки, читала книги и просматривала новости в Интернете. Я была пассажирским лайнером, довозила моих пассажиров из пункта А в пункт В, рассказывая по пути истории моей жизни, давала дельные советы, утирала сопли и слезы, учила их чему-то, брала от них что-то для себя, как своеобразную плату за проезд. Они всегда уходили, а я оставалась. В аэропорту. Они шли через меня. Роняя по пути мелочи из ручной клади. Нагибались, чтобы поднять. Улыбались. Кашляли. Протягивали мне с улыбкой паспорт на паспортном контроле. Я ставила штампик и желала им счастливого пути.