[500x375]Я умер 9 лет назад...
Я умер почти 9 летназад. Но я пишу вам не для того, чтобы рассказать, как мне тут живётся. Япишу, чтоб рассказать вам свою историю. Историю моей большой любви. И ещё хочусказать, что любовь не умирает. Даже на том свете. Даже если её пытаются убить,даже если этого захотите вы. Любовь не умирает. Никогда…
Мы познакомились 31 декабря. Я собирался встречать Новый год со своей женой усвоих старых друзей. Моя жизнь до её появления была настолько никчёмной иненужной, что очень часто я спрашивал себя: «Для чего я живу?». Работа? Да, мненравилось то, чем я занимался. Семья? Я очень хотел иметь детей, но у меня ихне было. Теперь я понимаю, что смысл моей жизни был — в ожидании этой встречи.Я не хочу описывать её. Вернее, я просто не смогу описать её, чтоб выдействительно поняли, какая она. Потому, что каждая буква, каждая строчка моегописьма пропитана любовью к ней и за каждую ресничку, упавшую с её печальныхглаз, за каждую слезинку я готов был отдать всё.
Итак, это было 31 декабря. Я сразу понял, что пропал. Если бы она пришла одна,я бы не постеснялся своей третьей супруги подошёл бы к ней в первую минутунашей встречи. Но она была не одна. Рядом с ней был мой лучший друг. Знакомыони были всего пару недель, но из его уст я слышал о ней очень много интересного.И вот, теперь, я увидел её. Когда пробили куранты, и были произнесены тосты, яподошёл к окну. От моего дыхания окно запотело, и я написал: «ЛЮБЛЮ». Отошёлподальше, и надпись на глазах исчезла. Потом опять было застолье, тосты. К окнуя вернулся через час. Я подышал на него и увидел надпись: «ТВОЯ». У меняподкосились ноги, на несколько секунд остановилось дыхание…
Любовь приходит только раз. И это человек понимает сразу. Всё, что было в моейжизни до этого дня — была мишура, сон, бред. Очень много слов есть этомуявлению. Но жизнь моя началась именно в тот новогодний вечер, потому что японял, я увидел в её глазах, что этот день — тоже первый в её жизни. Второгоянваря, мы переехали в гостиницу, и планировали купить свой маленький уголок. Унас вошло в привычку писать друг другу на окнах записки. Я писал ей: «Ты — мойсон». Она отвечала: «Только не просыпайся!».
Самые сокровенные желания мы оставляли на окнах в гостинице, в машине, у друзейдома. Мы были вместе ровно два месяца. Потом меня не стало. Сейчас я прихожу кней только когда она спит. Я сажусь к ней на кровать, я вдыхаю еёзапах. Я немогу плакать. Я не умею. Но я чувствую боль. Не физическую, а душевную. Все этивосемь лет она встречает Новый год одна. Она садится у окна, наливает в бокалшампанского и плачет. Ещё я знаю, что она продолжает писать мне записки наокнах. Каждый день. Но я не могу их прочитать, потому что от моего дыхания окноне запотеет. Прошлый Новый год был необычным. Не хочу рассказывать вам секретыпотусторонней жизни, но я заслужил одно желание. Я мечтал прочитать еёпоследнюю надпись на стекле. И когда она заснула, я долго сидел у её кровати, ягладил её волосы, я целовал её руки... А потом подошёл к окну. Я знал, что уменя получится, я знал, что смогу увидеть её послание — и я увидел. Онаоставила для меня одно слово «ОТПУСТИ».
Этот Новый год будет последний, который она проведёт в одиночестве. Я получилразрешение на своё последнее желание, в обмен на то, что я больше никогда несмогу к ней прийти и больше никогда не увижу её. В этот новогодний вечер, когдачасы пробьют полночь, когда вокруг все будут веселиться и поздравлять другдруга, когда вся Вселенная замрёт в ожидании первого дыхания, первой секундыНового года, она нальёт себе в бокал шампанского, пойдёт к окну и увидитнадпись«ОТПУСКАЮ»
