XXIV

Ирония состояла в том, что тюрьма оберегала от опасности не только окружающий мир, но и меня. Уж где, а за решеткой автомобиль меня точно сбить не мог. Да и с оружием там было туго, так что мои шансы оказаться застреленным тоже устремлялись к нулю. Тюрьма, если на то пошло, была даже безопаснее моего старого дома, и поспорить с этим решились бы разве что парни вроде Джеффа Дамера. Но он, как говорится, сам виноват - сам накликал на себя беду. По крайней мере, так мне когда-то случилось прочесть. А что же касается меня, неприятностей я всегда стремился избегать. Даже в общественном транспорте рядом с тучными людьми не ездил. Теперь уже мертвый отец поговаривал, что толстяки опаснее любой стихии. Наваливаются на тебя в самый неожиданный момент, и не отпускают до тех пор, пока ты не задохнешься или что-нибудь себе не сломаешь. А что в этом самое дрянное, Томми? Да то, что, мать их, прогнозов погоды, предсказывающих осадки в виде толстяков, нигде нет. В общем, мысль вы, думаю, поняли. И если после этого вам вдруг захотелось рассмеяться, прошу, не смейтесь. Как-то на меня упала женщина весом не меньше двухсот фунтов, и, поверьте на слово, это действительно опаснее любой стихии. Даже быть погребенным под землей, должно быть, приятнее, хотя испробовать на себе еще и этот вариант погребения я пока не жажду. Теперь, по правде, я хочу просто прийти в себя. Упорядочить всю эту хрень в мозгу, понимаете? Если не понимаете - не страшно. Я, признаться, сейчас и сам едва ли отдаю в чем-то отчет. Некий прогресс, конечно, наблюдается, спорить не стану. Вот, например, за время нашего продвижения по трассе я успел в полной мере осознать, что избежать пули бывает гораздо проще, чем избежать тюрьмы. Вдобавок я вспомнил, что так и не повидался с Филом, а это, в свою очередь, значило, что шанса повидаться снова у нас могло и быть. Если всё так, история старика будет одной из тех, которую никогда не досказывают, потому что сами не знают, что с упомянутым человеком произошло. В этом смысле Фил навсегда застрянет в Энд Поинте. Затеряется где-то среди его трущоб или засядет в одном из маленьких кафе. Фил, если можно так сказать, обретет свой дом. Но только потому, что перемещать его куда-то в другое место будет ничуть ни глупее, чем полагать, что он предпочел остаться в Энд Поинте.
Думал я об этом достаточно долго, представлял почему-то, как Филу вручают ключ от города, а тот пускает скупую слезу и благодарит всех своих знакомых, не забыв упомянуть и меня. Спасибо всем, мои дорогие соседи. Но тебе, Том, отдельное спасибо. Ты себе даже представить не можешь, как я благодарен за то, что ты меня оставил в этой дыре. Я здесь, кстати, преуспел. Видишь? Мне вручают ключ. Как думаешь, нужен человеку ключ от дыры?
Хреновая мысль, знаю. И какая-то мрачная. Может, поэтому я и провалился в сон - не хотел больше думать. А здесь соображалка точно не требовалась. Парень из автомобильных шин куда-то пропал, хотя сама локация не сменилась. Это, кстати, был один из тех снов, когда ты точно осознаешь, что это сон. Но, что еще занятнее, это был тот сон, куда возвращаешься несколько раз.
Со стороны свалки послышался какой-то звук, и, обернувшись, я увидел, как гора автомобилей постепенно расползается по земле, подобно карточному домику, на который кто-то подул. Покрытые ржавчиной автомобили без единого стекла продолжали ползти друг за дружкой до тех самых пор, пока свободного места на земле не осталось вовсе.
- Впечатляет, а? - спросил кто-то за моей спиной, но я предпочел к нему не поворачиваться.
- А? - переспросил я, продолжая рассматривать свалку.
- Спрашиваю, нравятся разрушения?
- Смотря, какие. В фильмах обычно здорово выглядят, а в жизни - не знаю.
- К черту твои фильмы. Я о жизни спрашиваю. 
- Значит, нет.
- Ты и против причинения вреда? 
- Это удивляет?
- Ну... Я думал, тебе нравится. Смотри!
- Куда? - спросил я несколько рассеяно.
- Сейчас сам всё поймешь.
В этом мой собеседник оказался прав. Не заметить такое было бы сложно, даже окажись вы одним из самых невнимательных людей на планете. То есть, я, конечно, понимаю, люди умудряются просыпать землетрясения и пожары, но это... Это уже совсем другое. Здесь вам не какие-то судороги тектонических плит, а самое настоящее зрелище. БАБАХ. Минивен приземляется прямиком на кучу покореженных автомобилей, выпав из ночного неба, как из дырявого кармана. БАБАХ. Колымага с прицепом времен, наверное, Второй мировой прилетает вслед за минивеном и подминает его под своим весом.
- Это что? - спрашиваю я, по-прежнему не осмеливаясь развернуться в сторону собеседника.
- Два из трех, - спокойно отвечает он.
- Будет еще?
- Прямо сейчас.
Точку в предложении поставил звук еще одного удара. Этот оказался гораздо громче двух своих предшественников, и хотя сам автомобиль во время падения мне разглядеть не удалось, я был уверен, что здесь поработал грузовик. В надежде получить более или менее содержательный ответ на вопрос о здесь происходящем, я подготовился снова заговорить с собеседником, но здесь на смену звуку пришел яркий свет, и я предпочел не прерывать молчания. Крохотная вспышка продолжала увеличиваться на глазах, пока не достигла очертаний, знакомых мне еще с младшей школы. Ядерный гриб. Похожий больше на поганку, нежели на что-то съедобное, но кто вообще додумается такое сожрать? Мгновенно закрыв глаза, я прокричал:
- Серьёзно? Откуда здесь вообще ядерный взрыв?
- Это же сон, придурок. Здесь может произойти что угодно.
- Я думал, мои сны хотя бы немного рациональнее.
- Придется мне развенчать твой миф. Ах да, можешь наконец открыть глаза и посмотреть на меня.
- И что же я увижу?
- Ооо, - мой собеседник издал что-то вроде смешка.
А я открыл глаза. Гриб исчез вместе со свалкой. Автомастерскую теперь сменило что-то наподобие мотеля. На располагающейся поблизости парковке стояли минивен, подержанный грузовик и колымага с прицепом. Но что уж там? Передо мной, во всей своей красе, на двух задних лапах стоял тигр. С крепко зажатым в зубах ножом.

XXV

- Тебе ведь снились безумные сны? - спросил я, когда уже начал отходить ото сна.
- Безумные? - парень за рулем мельком посмотрел в мою сторону. - А это какие конкретно?
- Такие, от которых у тебя мозги в трубочку сворачиваются. Полнейший бред, Ну, или что-то вроде того.
- Не знаю. Когда-то мне приснилось, что огромный фокусник вытягивает меня из своей шляпы. Я это понял уже, когда он меня уже достал. А до этого думал, что просто сижу в темной комнате. Можно такое назвать безумным?
- По-своему.
- А почему вы заинтересовались моими снами?
- Не то чтобы твоими. Думаю, меня беспокоят собственные сны.
- И что вам такого снится?
- Ну... В последнем был тигр с ножом. И еще ядерный взрыв.
- Думаете, это что-то значит?
- Нет. Не думаю, что сны вообще могут что-то значить. То есть, мне кажется, мы сами решаем, будут они что-то значить или нет. В конце концов, это же наши собственные воспоминания. Просто как бы побывавшие в блендере.
- Вот теперь я точно убедился, что говорить вы умеете. Сам бы я так никогда не сказал... - снова заладил мой собеседник, и я поспешил его перебить.
- Лучше скажи, куда мы едем.
- О, хорошо, что вы напомнили. Надеюсь, вы не будете из-за этого злиться, потому что оно того стоит.
- Если за время моего пребывания во сне ты успел прикончить еще кого-то, это я вряд ли оценю.
 Это вы так шутите? Я понимаю. Но нет. Ничего подобного. Я просто решил немного вернуться назад, чтобы показать вам ту вышку, с которой всё началось.
- На старый аэродром? Думаю, достаточно было и того, что я поверил тебе на слово. Но, по правде, от тебя я ожидал худшего, так что с поездкой на аэродром уж как-то справлюсь.
- Вы, наверное, не совсем поняли, что я хотел сказать. Дело в том, что бензина на дорогу до ближайшего города нам теперь не хватит. То есть, могло и раньше не хватить, но теперь - точно. Просто я прикинул, что вы в этих краях вряд ли окажетесь снова, а значит, и вышку не увидите. Лучше уж немного бензина потратить, да?
- Сомнительные, я бы сказал, у тебя приоритеты, Ты, конечно, всё решил сам, и теперь от тебя что-то требовать бесполезно, но вот, к примеру, где мы возьмем еще бензин, когда закончится этот?
- О, насчет этого точно не переживайте. Об этом я подумал. На карте, которая валялась у меня дома, сколько себя помню, был отмечен мотель. Прямо у нас на пути. Думаю, там и заправка должна быть.
- Значит, всё из-за какой-то вышки?
- У этой вышки теперь своя история. А таких совсем немного.
Остаток пути мы проделали молча. Парень, чьего имени я до сих пор не знал, продолжал вести, не отрываясь от дороги ни на секунду, а я вдруг вспомнил о голосе (Что будете делать, мистер Эйкли? Вы уверены, что принимаете правильное решение, мистер Эйкли?), который почему-то замолчал. Его как будто полностью вытеснили мои бредовые сны, и не то чтобы я был совсем уж против. Это было приятным спокойствием. Чем-то вроде штиля, понимаете?  Ну, а кто, спрашивается, не любит штиль? Особенно, после знатной бури.