Зачастую говорят о том, что время способно перемолоть зерна любой реальности и обратить их в призрачные воспоминания. Говорят, остановить время столь же сложно, сколь и поймать свою тень. Однако время не отбрасывает тени. Сколько бы драгоценных дней оно не украло, хитрого воришку никак не схватить за руку. Может, это и не вор вовсе. И зарится он не на чужое, а на свое, принадлежащее ему по праву. Так или иначе, говорят, что время справляется со всем и стирает все до тла. Я совсем не прочь согласиться, однако у меня все еще остались силы спорить. Быть может, те, кто говорит, лжецы, а, может, просто в моем случае времени прошло недостаточно, но сейчас я могу сказать с полной увренностью - ничего оно не стирает. По крайней мере, из ценного. И даже переводить настоящее в разряд воспоминаний с каждым часом у него получается все хуже. Воспоминания ведь не кажутся осязаемыми, да и не окутывают они тебя целиком. Воспоминания там, на кладбище событий, поросшем мхом давних лет. Воспоминания выветриваются и обесцвечиваются. Точно знаю, они не пахнут реальностью, они не шумят, не перешептываются между собой при помощи причин и следствий. Воспоминания всегда статичны. Они не пульсируют и никуда не вырываются. Они там, каждое в своей ячейке, уготованной специально для него. Таков удел воспоминаний, и, может, эти зерна тоже давно пора перемолоть, но я скорее позволю перемолоть мне руки и позвоночник, нежели протяну их времени. Бесконечная, непостижимая в своих габаритах, вселенная полна других зерен, и я понятия не имею, зачем неуловимому хищнику сдались эти. О, эти не для тебя. Они останутся здесь, и твои жернова никогда их не заденут. Не подумай, мне не хочется жадничать, просто я точно знаю, из них помола не будет. Такие зерна ломают любые механизмы, пытающиеся их раздавить. Однажды они и сами превратятся в жернова и перемелят тебя.