блядь...
как же иногда хочется умереть. сдохнуть, как собака... как Иисус, чтобы хоть кого-то спасти. чтоб хоть до кого-то доперло, что все вокруг дерьмо... все... кроме нас.
мы стоим под дождем. И фонарь раскачивается на ветру. прямо над нашими головами этот чертов фонарь скрипит и вгоняет в тоску, темную. мрачную, как эта ночь. А ты мне говоришь:"думаешь надо было делать аборт? так жалко... и внутри так пусто... будто жизнь, словно песок выходит из меня, ее все меньше и меньше..." А я смотрю тебе в глаза и пытаюсь сделать вид, что все ПОХУЮ, что я не я, и крут, я как стадо помидоров консервированных... будто я Джон Вейн... жую жевачку, Леон блин... смотрю на тебя такими безразличными глазами. хочу сказать, что все это такие мелочи, что будет еще много чего, зачем париться из-за такой туфты... а потом сажусь на корточки и плачу. Потому что песок и из меня выходит. Время взятое напрокат. Его надо отдавать. вот нате, берите господа. Это время было мое... теперь ваше опять. Я буду седым и старым ... и умру, но не как Иисус, а как собака... одинокая сука, скулящая в свое конуре. потому что я не смог быть Джоном Вейном, потому что не хватило честности быть ГАДом до конца... Если не можешь быть Богом, имей смелость стать Иудой...

в колонках "Ничья" "навсегда"....