Нет повода для слез. Руки сами находят нужные варианты движений и рвут, рвут белую, с мелкими синими строчками, бумагу. Осколки чужого послания летят по комнате, как бабочки. Белые крылатые однодневки, весь смысл существования которых в кратком полете… Ветер, врываясь в открытое окно, подхватывает их и закидывает в самые дальние углы комнаты. Домработнице Даше придется долго ползать на корточках и, приподнимая тяжелые бежевые, кожаные диваны, всасывать в утроба пылесборника, эти маленькие кляксы-буквы, весь смысл которых потерялся сразу же, как только умелые руки разорвали письмо на сотни маленьких частей. Нет повода для слез. Именно эти слова стали первыми, что он прочитал. Потом еще много всяких слов, но они потеряли значения, когда были смешены, когда руки нарушили их стройный ряд и превратили письмо в стайку бабочек капустниц. Нет повода для слез. А что плакать- то? В холодильнике стоит бутылка водки, через дорогу супер маркет и можно легко и без хлопот устроить себе и ужин, и выпивку , и закуску. И плевать, что кто-то там, на другом конце Москвы старательно выводил буквы-обиды. Подыскивал обороты с множеством значений, взывающие к памяти и чувствам. Но этот кто-то ошибся – нет повода для слез!
Кто-то сказал, что любви нет и не будет. Это ошибка. Любовь есть, она всегда жила в этом доме, ей дышали эти занавески из мягкой индийской мешковины, эти китайские тарелки, эти фотографии в рамках, и даже кошка Нюра, хоть и дура, но она тоже всегда жила лишь благодаря существующей где-то рядом любви. Нет, не мистической любви, вроде той, что ищут все верующие на земле, объявляя Любовью бога, а реальной. Той самой, что давала кошке по утрам ее чертов «Ките кет», шевелила занавески и отражалась в чистых тарелках юным, красивым девичьим лицом. Она есть была и будет! Просто она на время заснула, видит сны про море, про берег и скалы. Она замечталась и дышит ровно, приоткрыв рот, чуть посапывая и мечтательно потягиваясь время от времени. Такая вот она эта любовь. Спит…
А руки рвут письмо-приговор, а губы шепчут «нет повода для слез». И плевать на все. Бумагу соберут и она окажется на помойке, где ее сожгут… А жизнь начинается каждый раз, когда засыпает любовь. Потому что когда любовь бодрствует, для жизни просто не остается времени. Нет повода для слез….