Снится часто мне мой дом родной,
Лес о чем-то о своем мечтает.
Серая кукушка за рекой,
Сколько жить осталось мне, считает.

Ты прижался ласково к цветку,
Стебелек багульника примятый.
И звучит ленивое «ку-ку»,
Отмеряя жизни моей даты.

Снится мне опушка из цветов,
Вся в рябине тихая опушка.
Восемьдесят... Девяносто... Сто...
Что-то ты расщедрилась, кукушка.

Я тоскую по родной стране,
По ее рассветам и закатам.
На афганской выжженной земле,
Спят тревожно русские солдаты.

Они тратят силы, не скупясь,
Им знакомы холод и усталость.
Дни свои не копят про запас,
Кто им скажет, сколько их осталось...

Так что ты, кукушка, погоди
Мне дарить чужую долю чью-то.
У солдата вечность впереди,
Ты ее со старостью не путай.

Кирсанов Юрий Иванович