Об этом не пишут газеты, об этом не знает никто
Остатком вчерашнего завтра пролилось на скатерть вино.
Никто не скажет откуда, никто не скажет зачем
Она появилась и вскоре, исчезнет, уйдёт насовсем.

Какой-то паршивец во фраке напоив её до пьяна
Слюнявит ей ухо губами: «Мадам, я от Вас без ума!»
Кто-то пытается вырвать себе получше кусок,
Но на её револьвере всегда взведённый курок.

Она много смеётся и курит, до утра иногда не спит.
За слабость Вас не осудит, но себе никогда не простит.
Об этом не сложат поэмы, об этом не снимут кино
Исчезнет, уйдёт и, наверно, забудется всеми легко…