[показать]

Ты снова рисуешь картину цветными осколками.
Фрагментами незабытого давнего прошлого,
Что в пальцы впиваются мыслями острыми, колкими.
А ты постарайся собрать из них что-то хорошее.

Картина, как жизнь - она пишется разными красками.
На белом холсте только чувства на грани безумия.
Но память не спрячешь, сокрыв её разными масками.
Она раскрывается, как и Луна в полнолуние.

Тебе ведь не верится в то, что мечты не сбываются...
Ты пишешь - и страх раскрывает всё самое тайное.
Ты - та, кто ты есть. Но боль стала слишком реальною.
Всё перечеркнешь...Но не плачь, и такое случается...(с)