читаю...
сама себя перечитываю...
интересно...
странно...
пусть тут еще будет...
мое в перемешку с Полозковой.. странно...

... Раз уж полезла старые записи разбирать,
ничего не попишешь, придется опять читать,
про вечерний бред, про немую ночь,
про то, как мысли твои о тебе гоню прочь.
про разных тебя и про стук колес,
про года, "ерунда", и "это не всерьез"!
про немытый день и холодный пол
что подруг опять будет полон холл.
и потерян день, и рюкзак с плетень
а от сплетен нам еще не один день...
а на завтра в ночь -мы в дорогу прочь
а там снова он- тяжкий разговор
и не друг, не враг-он совсем никак...
может это все просто сон, ведь ночь?
Знаешь, милый.. значит так:
кто свободы вор? сложный разговор
сонный перебор, словно выбор-вор!
Для свободы -раз-просто напоказ?
или в первый раз? может нет и "нас"?
просто.. а пока.. не глубока река
близко все берега.. ну а пока: "Пока!"
Дружбу не портить нам,
я это передам, я на заказ отдам
всех этих милых дам.
Хочешь любви-бери
люди, ключи, нули..
только не говори:
"ты была номер три"
Милый, уеду в три,
с ним, ну и что? смотри:
завтра в вокзалы ты,
с ней или с ней-цветы..
Милый, а не пошел бы ты
В Самару, из Караганды.
В прятки на раз-два-три...
Спряталась-нет ведь не я ни ты!
Чувства давно в пыли.
просто уши в нули
значит дружить могли,
а для любви
мы оказались на мели...


Полокова

улица тонет в шуме
как руки в шубе
как тонет мир в нераскрывшемся парашюте
ладно, пока мы шутим,
пока пишу.
когда я умру, я знаю, о чем спрошу.

не о том, почему весной вылезают листья,
почему у самых красивых повадка лисья,
кто придумал письма,
где родились мы,
и зачем вода быстрей бежит под мостом.
я спрошу его о не о том

я спрошу, почему меня утешала мама,
заплетала косы, совала мелочь в карманы,
а если ругала - то уж всегда за дело,
а потом поседела,
почему не я, а ты решился решать,
что теперь я сама должна ее утешать.

почему я теперь всегда засыпаю поздно,
сплю в неудобной позе,
в странной архитектуре
в грязной клавиатуре,
почему после стука двери, щелчка ключа
я умею только молчать.

почему никто не слышит, как я пою,
как наливаю чай, как пишу статью,
пью, веселюсь, блюю,
воду на кухне лью,
кормлю кота отвратительным серым кормом,
он грызет покорно.

почему, когда я умру, еще пару дней
мне лежать среди неглаженных простыней,
потому что никто не придет, никто не просил их.
ждать звонка, носилок.
почему я всегда куда-то обращена
где самая стылая, тихая тишина.

почему мне никому не сказать, о том, как
голубы у него глаза, как запястья тонки,
как смешно у него загибается воротник,
как искрятся лучи - от них
у людей золотятся брови, светлеют лица.
почему мне этим некуда поделиться.

почему я собираю его по крошкам,
по дорожкам, по не мне подаренным брошкам,
по чужим рассказам, по индексу публикаций,
этих мысленных аппликаций
никогда не склеить даже в попытку целого,
почему я всегда теряю самое ценное?..

почему мне никому не сказать, как странно
когда мы сидим, склонившись перед экраном,
как наши ладони встречаются на тачпаде,
сплетаются наши пряди,
почему, когда я могу украсть только час его,
я неистово, невозможно и страшно счастлива.

почему весна всегда пахнет лимонадом,
почему мне от него ничего не надо,
ветер лохматит волосы, треплет ветки,
дом мой ветхий.
солнце закатное красное, как креветка,
когда я умру, передай от него привет мне.

почему мне никак не придумать, как с ним расстаться,
почему мы уходим спать, заменяя статус,
выходя из окон джаббера, аськи, скайпа,
выдыхая, будто бы отпуская,
желая спокойной ночи тому, кто невидим.
почему, мне кажется,
мы никогда
не выйдем?(с)

а когда в чужих стихах свои читаешь... прямо строчками.. слово в слово?.. это что? это мыссли в старость? или чувствами в унисоны?. а когда ты свои ладони для снежинок-они не тают.. он согреть пытается, а мне все равно.. и в душе - вновь потеря скитальца... на запястье тяжелые браслеты, в серебре -нет не мерзнут руки.. я стобою рядом без натуги.. но полета не чевствую на заре... я пыталась взлететь, не спорю.. и легко и счастливая слишком... два часа... за окном ветер воет-а я снова одна-это слишком! кучча форумов, люди, обиды, обещания.. может быть встречи... и работа опутав, софиты.. ну а после на волю увижу... в сумерках для друзей, дома -ночью.. а на утро опять на работу... а с тобою я так, между прочим... только завтра снова суббота...

25.03 2011 порсти, так написалось...

март 2011.. март 2011? да, март 2011...