На этой земле война, здесь не помнят иных времён,
		Здесь каждый день рождается столько и столько же сходит на нет.
		Эстетика бунта - она так красива в книгах,
		В магнитоальбомах и прочей тусне, не имеющей отношения
		К тому, что зовётся жизнь,
		К тому, что зовётся смерть.
		С той стороны окна уже нет ничего, только холод и тьма.
		Жить-промышлять пропитанье на завтрашний день.
		Что с того, что каждый из нас жрёт ровно столько, сколько он стоит.
		Падать, вставать, двигаться в сторону неба,
		Видеть рассвет и знать о том, что на свете есть что-то другое...

		Петь о любви,
		Петь о страшных ненужных вещах,
		Загружать малолетних детей, которые после придут домой
		И будут пить свой уютный трёхкомнатный чай,
		А свои будут ставить стаканы, наполняя их горькою правдой.
		Аплодисменты. Как охота взять провалиться сквозь землю...
		И это не старость, это просто мир поперхнулся очередною победой!

		А когда всё пройдёт,
		Когда будет уже всё равно,
		Все слова разлетятся, имена и мелодии будут забыты,
		Выпадет снег, и фото в альбоме покроется жёлтой коростой времён,
		И в их жерновах перемолется вечность.
		Взять полюбить человечка за то, что он есть,
		Взять да убить его, зная о том, что ты можешь лучше и выше...