Он жил своей жизнью, не такой как наша и он был счастлив, потому что был свободен. Чувство любви переполняло его, любви к нам. Подхватываемый ветром он танцевал, плакал, падал и снова подымался, да он был свободен, да он был счастлив. Мы смотрели на него и тогда он смеялся. Он любил нас, а мы любили его. Но наступила война, и мы убили его, а потом убили себя, и нас не стало...
:krest: