Иногда боль долетает отголосками прошлого. Знаете, так бывает: вот вроде бы ты отказался от человека, и дышать без него можешь, а узнаешь что-то о нем, и перехватывает где-то слева, и больно, так мучительно больно.
«Ей снились сны, которые сбывались. Она видела предательство, но не хотела верить. Оказывается, напрасно».
А еще иногда случается так, что пока мы не думаем – мы счастливы. А как только начинаем усиленно анализировать по Фрейду, Юнгу, Кеттеллу, Цунгу, да и просто по недосказанному, мы разочаровываемся. В людях – глубоко, в себе – еще глубже.
«Она хотела от него детей, пока он любил другую. Она верила каждому его слову, пока он лгал ей сам. Она любила, а он – нет. Жаль, что она поняла это лишь потом».
Часто мы ищем потерянное в окружающем: в прохожих, в строчках, в нотах, в оттенках. И это никогда не помогает нам забыть.
«Ничто не доставляет ей столько дикой боли, сколько зеленый цвет глаз у высоких и темноволосых».
А еще мы ждем. Ждем, когда оправдают надежды, выполнят обещания и полюбят. Не просто будут говорить об этом, а именно полюбят. Когда смогут с одинаково зашкаливающей нежностью смотреть на нас толстых и с изящной фигурой, заспанных и бодрых, неумытых и со свежим макияжем, пахнущих французскими духами и только что пукнувших – вот тогда это будет любовь.
«На это даже нечего сказать».
(c) Letau-vo-sne
[699x464]